Resenha: "Como se encontrar na escrita"

O texto a seguir está escrito desde agosto de 2021 — na época eu estava um pouco enraivecida com o livro, e não sabia se a minha resenha ia direto aos pontos que me incomodavam, ou se era apenas um exercício de extravasamento. Hoje, 09 meses depois, penso estar adequada à minha experiência com o livro.

(HOLANDA, Ana. Como se encontrar na escrita: o caminho para despertar a escrita afetuosa em você. São Paulo: Rocco | Bicicleta Amarela, 2018. 224 p.)

A raiva também é afeto… Tortuoso afeto.

(Há que se perceber a ironia de resenhar negativamente um livro, utilizando seu próprio método).

Há alguns anos, minha irmã me incluiu em um grupo fechado de "economia criativa" no Facebook: Rede Dotsy. Lá, pessoas das mais variadas origens e históricos apresentam seus produtos e serviços. A maneira como isso acontece, no entanto, sempre me incomodou: todos tem que apresentar a sua história de vida, um pouco daquilo que faz seu produto ou serviço único. Arquitetas que hoje fabricam bonecas de pano, falam da mudança de vida provocada pela chegada dos filhos. Analistas Financeiros que hoje fazem móveis de madeira, falam do reencontro com o manual, das dificuldades do mercado e coisas do tipo.

Parece legal trazer essa "vida" para a relação de consumo... Mas isso sempre me causou incomodo. Não basta a pessoa fazer um bom produto, entregá-lo com profissionalismo, fotografar, divulgar — tem também que abrir seu coração, ter a história mais bonita, o motivo mais significativo... Não basta ter boletos e precisar pagá-los. Não basta ter filhos e ter que alimentá-los. Não basta estar desempregada e fazer o possível para sobreviver... Tem que se mostrar, se abrir e, ser percebida como digna dessa relação de consumo. Lembro do filme “Coração de Cavaleiro”: “Você foi pesado, medido e considerado insuficiente”.

O feed desse grupo me parece um ônibus, em viagem infinita, onde a cada minuto sobe um novo vendedor: "Senhores passageiros, desculpe incomodar a sua viagem...". É preciso que as pessoas se abram tanto para sobreviver? A vida dos compradores é assim tão insignificante que é preciso encontrar um sentido maior de caridade toda vez que se compra um sabonete ou se encomenda um bolo?

E o que o livro da Ana Holanda tem com isso? "Como se encontrar na escrita" é a Rede Dotsy dos livros de escrita — e você já deve ter isso em mente desde o prefácio. Quando Márcio Vassalo diz que "Como se encontrar na escrita não é nem de longe um daqueles manuais de técnicas bocejantes para escritores apressados, nem uma coletânea de fórmulas para autores que querem publicar mais do que escrever", ele está certo. Não é um manual de técnicas, não vai te ensinar a escrever ficção... Mas também não vai te ensinar a escrever não-ficção... Ele vai te ensinar a escrever "Vida Simples" — a revista da Abril que, como assinante, li por alguns anos. E lê-la, por si só, já seria suficiente para entender o que Ana Holanda chama de "escrita afetuosa". Uma escrita com ponto de vista, com o autor como parte do texto. Vai além do storytelling, porque não basta contar uma história: é preciso contá-la a partir de um ponto de conexão com o assunto. A diferença, é que enquanto a grande maioria dos livros de escrita fala sobre "falar a verdade" ou "dizer o que você conhece", nesse a recomendação é que você esteja lá, seja parte da história.

De fato, ao escrever assim, a possibilidade de um texto único é infinitamente maior. No entanto, me peguei pensando em diversos pontos do livro em que categoria de escrita isso poderia ser útil. Para uma jornalista, como ela, em uma revista como a Vida Simples, parece fazer sentido. Para mim e você, em um blog, em uma newsletter, em uma crônica, ou em um diário também — mas a coisa para aí... Ou talvez pare em uma resenha como essa.

A necessidade de se colocar, de ser a medida de análise e avaliação do mundo, a lente pela qual se enxergam todas as coisas — de maneira explicita — me incomoda profundamente; mesmo eu não sendo jornalista. Nossa capacidade humana está tão em baixa que eu só consigo falar de perda encontrando uma situação de perda em mim? Só consigo falar sobre a dor do outro se tiver vivido algo semelhante? Não existe mais empatia? Capacidade de enxergar o outro e se esquecer si só um pouquinho? Preciso apresentar credenciais de sofredor para que o leitor valorize o assunto — "esse sim sabe do que fala"?

Não quero ter a necessidade expor sempre um ponto pessoal de relação com aquilo que escrevo — nem quero cobrar de ninguém, que se propõe a escrever, que revire a alma e os próprios traumas para poder falar sobre determinado assunto. Especialmente quando tantos utilizam a escrita para processar essas situações. E afinal — qual a medida dessa semelhança? Não quero ser a pessoa sem filhos que, tendo que escrever algo sobre maternidade, se apega a "ser mãe de planta" para conseguir falar sobre o tema. Não quero ser uma dessas pessoas que tropeçam na calçada irregular e escrevem um longo texto no LinkedIn sobre como "ao tropeçar em uma calçada mal feita, consegui enxergar como os pequenos descuidos no nosso trabalho podem ter consequências sérias para os outros".

Renderia um texto a parte, também, todas as considerações suprimidas — até esse momento — sobre o contexto social de origem da autora. A maioria das pessoas não precisa de sugestões como "conversar com um trabalhador comum para entender a vida", porque são trabalhadores comuns. Não precisam de textos que valorizem a emprega doméstica como "gente como a gente", porque nunca tiveram dúvidas sobre isso. Não podem aproveitar uma caminhada até o trabalho para organizar as ideias porque moram há duas horas de ônibus/metrô de lá. Então existe esse recorte também — de ser um livro sobre escrita para um escritor ideal que habita o eixo "Vila Mariana - Vila Madalena". Alguém que pode dedicar um sabático para se trancar na casa de praia da família, isolado, com seu Macbook e alguns bons vinhos, contemporizando sobre como o tempo de espera na fila da padaria se relaciona com a nossa inquietude interior diante dos desafios da vida; em longos textos sem prazo de entrega ou relação com os boletos do mês.

É perceptível que, de maneira geral, a proposta de escrita do livro não me atrai. Não quero ser a medida do mundo. Sim, eu gosto de atenção... Sou leonina, sou publicitária, gosto de ser a palhaça da família, mas... Não quero chegar ao limite de chamar "afetuosa" uma escrita "egocêntrica". Uma amiga apontou "porque continuar lendo um livro que não lhe agrada?". Gostaria de poder dizer que em parte, porque não gosto de deixar essas iniciativas inacabadas. Mas, na verdade, é porque quando assumo a opinião do autor como um desaforo, quero ver até onde ele terá do desplante de chegar… O principal motivo, no entanto, é que eu não confio nos meus humores para essas decisões. Tenho a sensação latente que quem desiste muito das leituras só está procurando um motivo para calar com uma voz dissidente e correr para o quentinho do reforço da própria opinião, do eco dos próprios pensamentos. Leitura e escrita, no entanto, sempre me pareceram oportunidades para abrir portas para outros mundos... Não faço questão de chegar ao pré-sal cavando meu próprio quintal.

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Conheça, leia e viva sua própria experiência:

“O tempo passa, o tempo voa...”

É incrível a capacidade que o tempo tem de passar quando a gente promete que “amanhã a gente volta” — sem mais nem menos, passou mais de um ano. Pela primeira vez eu tenho um ano em branco no histórico desse blog... Quer dizer, além dos anos que eu apaguei por pura vergonha.

Os blogs podem ter morrido — eu não! Talvez apenas um pouco. Talvez por tédio.  Talvez por enjoo. Muito por desânimo. Dizem que as redes sociais mataram os blogs, mas é mentira. As redes sociais estão a caminho de matar toda a internet, não apenas os blogs. Há mais de duas décadas, quando a gente montava um blog, abria a vida, montava um diário online, falava das coisas que nos encantavam, fazia busca em blogs alheios, conhecia gente, fazia “amizades virtuais”. Depois das redes sociais isso não acontece mais. Nossos textinhos deram lugar a textões — não há mais espaço para conversa, estamos todos apenas tentando ter razão.

Muito do que eu penso em escrever morre em um de dois filtros: medo e relevância (quando não apanha na cara dos dois). Às vezes você pensa em desabafar, se abrir — mas o efeito das redes sociais traz o filtro do medo: “Será que vai aparecer alguém por aqui querendo problematizar que eu não gosto de café com leite” — alguém que vai me dizer que essa é a escolha de uma pessoa privilegiada,  que estou querendo fazer pouco do café da manhã de 90% dos brasileiros ou dizendo que isso é muito pouco nos esforços para a causa animal, aquecimento global ou qualquer coisa do gênero? Tenho ânimo para lidar com isso? Não sou Clarice, não sou Lygia. Não escrevo aqui por que sou paga — na maior parte das vezes, escrevo apenas porque não posso evitar. Porque meu diário é um suspiro e não um grito; e às vezes é preciso gritar — mesmo que para o vazio, sem direito a eco.

Já o filtro da relevância traz para perto, cada vez mais, a sensação de ser um grão de areia no mundo. “Sério que depois de uma pandemia, mortes, fome, desgaste político, crise de trabalho e afins você quer que alguém pare e pense na sua melancolia provocada por séries de design nos serviços de streaming?”. Não sei se quero... Mas sei que é o que tenho para hoje. Não tenho nada a acrescentar em um mundo cada vez mais focado nas coisas grandes. Em bilionários que querem dar uma volta no espaço (a despeito das toneladas de gases tóxicos que despejam na atmosfera de alguém que, como eu, há 12 anos não vê o mar). Que querem comprar redes sociais em dinheiro. Ou que tramam golpes de estado para conseguir lítio mais barato (estaria eu de provocação com o mesmo inteligentíssimo bilionário que é no fundo, um grande idiota?).

O meu lugar é pequeno. O meu lugar é contido — ele se preocupa com as contas do mês que estão para pagar. Em como colocarei a casa em ordem em um apartamento pequeno, com um marido, filha, sete gatos e um jabuti. Daqui eu me preocupo com a pilha de livros que quero ler, com pilha de papéis que quero rabiscar — em assistir o último filme de super-heróis feito por alguém que na infância, assim como eu, colocava uma capa nas costas e fingia ter superpoderes. Não vou, muito provavelmente, "colocar uma marca no universo" — me dou por satisfeita em encher de vincos a minha própria vida, e das pessoas ao redor. Saber que no final, eu vivi, gastei minha cota, não me guardei para mais tarde enquanto a vida acabou.

Coração Selvagem | Belchior

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